O dia que eu andei descalça em Madrid

Luíza-pés-doendo. Esse foi o apelido que o Rafa me deu quando viajávamos pela Europa (da primeira vez). Não sem razão.  De fato, meus pés costumam doer muito, não importa o sapato. Eu até comprei palmilhas, daquelas tipo Dr. Sholl, numa farmácia em Roma, para ver se melhorava a dor. Não melhorou. Então, passei o aperto de explicar para uma atendente de farmácia na Champs-Élysées, em Paris, que eu queria alguma coisa similar ao Gelol, para tentar aliviar a dor que já tinha subido dos pés para as pernas.

Madrid foi nossa primeira parada da volta ao mundo, em 2011. O câmbio naquela época estava bem melhor do que agora, tanto que deixei para comprar algumas coisas na Europa, entre elas um tênis de caminhada. Eu não consigo imaginar como eu poderia ter sido mais burra nessa história, mas só de falar isso já sei que estou ofendendo o animal: ele não merece ser comparado à minha total falta de inteligência.

Hoje me pergunto por que diabos eu pensei que seria uma boa ideia comprar um sapato novo e usá-lo pela primeira vez numa viagem em que eu andava uma média de oito horas por dia. Não bastasse isso, é claro que eu escolhi o modelo que achei mais bonito e não necessariamente o mais confortável ou adequado para caminhar. Gênia.

Na primeira hora de caminhada eu já comecei a avaliar minhas decisões numa perspectiva mais realista. Nesse momento, o tênis começava a incomodar, apertando meu pé em todos os pontos estratégicos, como dedão e calcanhar. Na segunda hora, pedi para os meninos pararem comigo numa farmácia, onde comprei Band Aid e coloquei em todos os lugares onde o tênis supostamente poderia me machucar. Na terceira hora, eu já estava quase chorando de dor, porque o suor, combinado com o atrito da caminhada, fazia o curativo se deslocar e não me proteger nada. Deve ter sido aí que começaram a se formar as bolhas.

Pausa para o almoço, respira fundo, penso o que fazer. Não dá para voltar pro hotel e trocar de sapato. Eram só 48 horas em Madrid e já estávamos no segundo tempo. Enquanto eu reclamava incessantemente e andava feito uma pata, tive a ideia de tirar a parte do tênis do calcanhar e andar pisando em cima dela. Isso melhorou o calcanhar, mas não ajudou o dedão e nem no modo que eu estava caminhando – à essa altura, mancando e me arrastando.

Foi quando chegamos ao CentroCentro. Tinha algumas mesinhas lindas, com pufes ao redor. Sentamos para descansar. Alívio. Tirei os sapatos. Nunca senti tanta alegria na vida (pelo menos, foi o que pensei naquele momento). Tanto que, um tempo depois, quando decidimos voltar ao passeio, eu perdi completamente a noção, a dignidade e a vergonha na cara. Guardei os tênis mais ou menos dentro da bolsa e passei a circular pelo local só de meia, evitando que os guardas me vissem. Felizmente, minha meia era preta, então dava para disfarçar (soquenão).

Terminado o passeio, voltamos um pouco para o sofá, antes de partir. Nesse momento, em que eu estava com o pé no pufe, só de meia, celebrando meus 10 minutos de alívio antes de voltar para a tortura, o guarda me avistou. Ele se aproximou rispidamente e me disse que eu não estava na minha casa. Eu pedi desculpas, envergonhadíssima e calcei novamente os sapatos, refletindo que se eu estivesse na minha casa (o hostel, no caso), eu pelo menos teria chinelos.

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E esse foi o grande aprendizado da minha viagem. Poucos dias depois, em Roma, no dia que visitamos o Vaticano, eu levei meus chinelos na bolsa. Depois de todo o circuito pelos arredores, incluindo Praça de São Pedro e Catacumbas, meus pés já pediam socorro. Foi quando saquei minhas havaianas roxas da bolsa e circulei pelo Estado do Papa cometendo o maior pecado – fashion – possível: usando meia e chinelo. Brega sim, confortável, sempre que possível.

Momento mico internacional